CIEGA
El tiempo es como el aire que resbala.
El polvo que se posa entre las grietas
y los muebles de mi alma.
Sé que me hace aristas
y se despliega
en proclamas que no escucho.
Ciega.
Y me emborracha.
El tiempo es como el aire que resbala.
El polvo que se posa entre las grietas
y los muebles de mi alma.
Sé que me hace aristas
y se despliega
en proclamas que no escucho.
Ciega.
Y me emborracha.
2 comentarios:
¿Dónde te habías metido? Tenía ganas de leer algo tuyo.
Montse
El tiempo resbala sobre todo en vacaciones... pasa volando.
Pere
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