Algo Nuevo bajo el Sol

Un espeso manto blanco desflora la tierra, el bell país.

Sobre los hierbajos, los tocones y las azucenas, se quema el vientre del campo, la sangre en las venas. Y el azul se confunde con el añil del resol que embadurna el camino y la huella del que pisa.

Algo más allá, algunos críos han modelado un muñeco de nieve. Túmulo a la nada de lo que nada es. Efímero como el viento o esta misma palabra.

Algo nuevo...

Algo viejo que muere como muere el segundo. Que retorna como lo hace el frío, con la machaconería de los años, las estaciones y las aves. Y siempre parece rutilante... Tan fragante... Como recién estrenado en el álbum de las sensaciones...

En el calendario anotaremos: nieve para enero. Y frío en las manos, en la cabeza, en los ojos del que ya no puede estar más solo. Y miraremos a los chiquillos jugando con el blanco que pronto será barro,

y algo frío se incendiará en el alma.